La porta invisibile

Questo racconto è una poesia d'amore.
L'amore del vivere quotidiano, quel carrello come la vita che hanno spinto insieme avanti e indietro, uno si ferma, l'altro lo aspetta e avanti così.
Poche righe che contengono tutto.

Che belle immagini!
La fatica del vivere quotidiano e una porta segreta da cui la mente della donna compagna di una vita a volte scompare.
Ma poi ritorna...

@tontonlino grazie per questo piccolo scrigno che racchiude in poche parole tutta una vita intera, amore, pazienza, fatica del vivere quotidiano allietato, a tratti, da piccole gioie. Come il gatto che ritorna sempre. E quanta poesia c’è in quella porta.

Tra una canzone e l'altra leggo questo splendore.
Grazie Ton, la tua umanità è grande.

Grazie per questo bellissimo racconto e per le belle immagini che hai saputo donarci.
La quotidianità di due persone, fatta di piccoli gesti sempre uguali, il momento di smarrimento per uno dei tanti scherzi dell'età, ma con la consapevolezza che passerà e torneranno alla spesa, serenamente.
Alla fine del racconto mi è venuto da pensare che il carrello non fosse quello del supermercato, ma quello della vita, che - alla fine di un lungo percorso - non ha più bisogno di tanti articoli: ne bastano pochi: la vicinanza, il sostegno, la comprensione e l'accettazione dei momenti di "assenza".

Mi sono anche vista al supermercato con mio marito: ci andiamo sempre assieme, stesso perrcorso tra gli scaffali e se ci perdiamo di vista è perchè mi attardo nella corsia dei libri o dei piccoli articoli da regalo: qualcosa nel carrello finisce sempre, sotto lo sguardo divertito del mio compagno di vita.

In genere io e mia moglie facciamo la spesa insieme. Una volta la settimana prendiamo la macchina e ci rechiamo al supermercato che ci ostiniamo a chiamare col suo primo nome, l'iperstanda, ignorando il fatto che il nome lo ha cambiato tre o quattro volte ed è oggi l'iperconad.
Nel negozio ci sono le donne che fanno gli acquisti da sole, quelle in compagnia del marito, e ci sono i mariti da soli, spesso in collegamento telefonico con le mogli che li dirigono da casa o dal luogo di lavoro, un po' come nei film di Lara Croft. "Non ti dimenticare l'acqua in promozione..."
Quando sono assieme, marito e moglie, ci sono diverse possibilità. Una prevede che il marito venga parcheggiato in qualche reparto da marito, come il fai da te o i ricambi per l'automobile. Sono reparti parecchio affollati perché sono tanti i mariti da sistemare. Alcuni vengono con le carte da gioco e organizzano dei tornei di scopa o di bridge... Io e mia moglie, invece, rimaniamo assieme. Succede però che per recuperare un articolo si debba staccare dal carrello e faccia una breve incursione nel reparto vicino. In quei casi rimango da solo come uno scemo, magari continuando una discussione che è diventata improvvisamente un monologo. La gente si chiede allora: "Ma questo parla da solo?". No, non parlo da solo. Il fatto è che lei è veloce, talmente veloce che non mi accorgo mai che non c'è. Insomma, non me ne accorgo subito. Quando succede smetto di parlare, arrossisco e aspetto. Qualche volta la chiamo nella lingua delle balene: modulo degli ultrasuoni che solo lei riesce a sentire. Ovviamente, pure lei sa esprimersi a ultrasuoni. Quindi mi risponde come farebbe un grosso cetaceo nell'oceano. Beh, sì, l'iperstanda diventa un oceano e noi due delle grosse balene dai cui sfiatatoi escono parole d'amore. Quando non è una balena è un pesce pilota e io rimango comunque una balena. La seguo, la seguo, la se... cavolo! Dov'è andata a finire? Provo di tutto: ultrasuoni, perlustrazione in largo, in lungo e nel senso contrario delle lancette dell'orologio, ma niente. Non c'è.
Che sia entrata in qualche porta segreta, sapete, quelle porte segrete e invisibili che portano lontano da qui, come in Star Trek, oppure in un futuro lontano, sempre come in Star Trek, dove tu dietro al tuo carrello sei solo un lontano ricordo incagliato nel passato? Ma la porta invisibile la ritrova sempre e torna da me, raggiante come se mi avesse perso e ritrovato. Allora ci mettiamo dietro al carrello e ci precipitiamo verso le casse.

@tontonlino Che super commento ci hai lasciato: pazzesco e simpaticissimo. Visto che come età siamo praticamente coetanei, anche i comportamenti vedo che si somigliano. Anche noi rigorosamente assieme a fare la spesa, se si esclude il periodo più brutto del covid: allora ci andava solo mio marito, per cui poi ho dovuto rifare la patente per il carrello (!?!?). Al supermercato se io mi attardo sui libri o su poco altro, lui scompare. Veloce come tua moglie. E io che giro come una povera crista, qui non c'è, qui nemmeno... che sia già alla cassa? Magari, se apriamo una porta bidirezionale tra supermercati, li troviamo assieme, mentre noi viaggiamo spaesati tra detersivi in offerta e commessi che lanciano appelli come in spiaggia:"Abbiamo trovato un/una... vecchietta - e il calcio negli stinchi è assicurato - per la privacy non ci vuole dire il nome, ma indossa...." Quando frequentavamo grossi centri commerciali (Parma o Modena o Reggio Emilia, che erano non troppo lontani da dove abitavamo prima) niente di più facile vederlo davanti alla libreria, in pazientissima attesa di una moglie che meno di un'ora non si stava, pur col tempo contato che le settimane ancora da lavoratori ci lasciavano.Ovviamente la borsa termica era d'obbligo. Io però lo accompagno molto volentieri nelle sue scorribande al Bricoman o all'Obi: anche lì riesco a mettere nel carrello qualcosa per me. Scatolette con tanti scomparti per bottoni, perle ecc. ecc. colla a caldo... Affinità elettive.

Quando c'è meraviglia negli occhi anche le piccole cose quotidiane diventano esperienze uniche.
Molto intenso questo mini, complimenti!

Dolce, originale, tranquillo, ma che ti agita qualcosa dentro e non sai bene cosa, ma è una buona cosa.

Che dire, uno della mia età certi smarrimenti li conosce sempre meglio. E il racconto da divertente diventa commovente. Per fortuna c'è sempre un angelo, qualcuno di famiglia che ci toglie dall'impaccio, che ci salva.
Mi sto coinvolgendo troppo. Ma va bene così.