La polvere del sole

Trentacinque gradi e il cuore bolle,
già la polvere del sole
ha avvolto libri invecchiati giovani
e amori nati morti.
Si rinnova ogni giorno lo sperdimento
e lo iato tra giorni buttati
e altri da inventare, dimenticando
l'assurda baldanza di feste goderecce
su uno schermo estraneo.
A cantare all'anima resta sempre
il morso degli affetti profondi
e lo struggimento per la natura,
ultimo innocente baluardo.



https://www.differentales.org/t825-amore-sospeso#9854

Triste e disincantata, ma molto bella.