Un'ora di scorta

 
Qualche sera prima avevo scritto una lettera.
Una pagina soltanto.
Breve, come può essere il riassunto doloroso di una vita o solo per gli errori di una vita.
Non riuscivo a capire se fossero veri errori o visti così con gli occhi di altri.
Solo parole.
Copiate dentro una mail, senza una busta che le riparasse da occhi indiscreti.
Senza una busta che potesse perdersi.
Un clic per inviare.
Definitivamente.
Dopo ho visto qualche errore, ma non mi importava.
Se prima l’avessi riletta avrei avuto, dopo, il coraggio di premere invio?
 
La risposta: un indirizzo, una data, un’ora.
Il campanello, in quella data e a quell’ora, dovevo suonarlo.
Non potevo tornare indietro.
Oppure sì: appuntamenti mancati ce ne sono sempre.
 
Campanello.
Attesa.
Il portone si apre con un ronzio.
Tre piani, ma non prendo l’ascensore: salirebbe troppo in fretta.
Un corridoio che curva e poi curva ancora.
Una porta che spero assurdamente non si apra: è già socchiusa.
 
“Entri Susanna, si accomodi.”
 
Una mascherina e un paio di occhiali per una voce bassa, pacata.
Una camicia a quadretti, un gilè e un quaderno dalla copertina grigia.
Una stanza nuova.
Silenzio che accoglie piccoli rumori indistinti.
Una poltrona, un tavolino, una lampada.
Calma, tranquillità.
Un’altra poltrona.
Un tappeto.
 
“Oggi vediamo di conoscerci. In questa stanza lei è al sicuro: nessun altro ci ascolterà.”
 
Ansia.
Le prime parole, faticose.
Tante sono le altre che premono.
Appeso al muro, un orologio.
Lo scorrere dei minuti è implacabile.
Vorrei fermare le lancette.
 
Non è come in quel racconto che mi fa compagnia ogni notte, orfano di un finale che non si lascia scrivere.
Nessuna panchina al sole.
Nessuna villa antica disabitata in cui rifugiarmi.
Nessun elegante personaggio cui affidare solo quello che sono disposta a dire.
Nessun compiacente personaggio che farà quello che io vorrò, per me.
Nessuna “poltrona disabitata”.
Nessuna lei così diversa e così uguale a me.
Solo incognite.
Una strada in salita sì, ripida e insidiosa, con tanti ciottoli appuntiti.
 
Ho odiato quell’orologio sulla parete di fronte a me, per i minuti che scorrevano troppo veloci.
L’ho amato per avermi regalato il giusto tempo alle mie riflessioni.
 
Ho resistito all’impulso di togliere un paio di foglie secche alla pianta sulla scrivania.
 
Ho pianto: davanti a uno sconosciuto che pareva conoscermi così bene.
O forse sono sempre stata un libro aperto per tutti e non per me.
Ho lasciato su quel tappeto abiti stretti, scomodi, che da anni indossavo, l’uno sopra l’altro.
Ho indossato bluse leggere e collane colorate che abitavano da tempo cassetti bui.
 

Bello, bello  @Susanna mi hai fatto emozionare leggendo.
Tutto il non detto passa attraverso le piccole frasi. Mi sono rivista in molte delle sensazioni che descrivi

Ho lasciato su quel tappeto abiti stretti, scomodi, che da anni indossavo, l’uno sopra l’altro.
Ho indossato bluse leggere e collane colorate che abitavano da tempo cassetti bui


Che bella sensazione. Una sensazione che cerco ancora di provare appieno.
Grazie !

Quando i racconti sono dei "vissuti" c'è poco da fare, hanno una forza intrinseca, una potenza narrativa ed evocativa talmente forti che spiazzano il lettore coinvolgendolo con tutti e cinque i sensi.
Qui, poi, ci troviamo di fronte a un testo scritto molto bene (e non lo dico per facile piaggeria) in cui quelle frasi brevi, continuamente spezzate dal punto e a capo rendono il senso di un'ansia, di un'attesa, perché no, anche di una speranza positiva.
Un grande abbraccio e grazie per questa "apertura" nei confronti di noi lettori.

Non ci sono parole che sappiano descrivere queste "parole scritte"
Ma esse non sono scritte, l'anima detta i suoi profondi appunti di vita e tutto diviene relativo e io posso leggere senza leggere. Miracolo della scrittura quando intinge il pennino nell'ichiostro dell'anima. L'uomo rende se stesso immortale quando si offre come libro da sfogliare regalando quello che nessuno oggi fa più e il dono è talmente bello che si rimane senza parole...

Giancarlo Gravili ha scritto:Non ci sono parole che sappiano descrivere queste "parole scritte"
Ma esse non sono scritte, l'anima detta i suoi profondi appunti di vita e tutto diviene relativo e io posso leggere senza leggere. Miracolo della scrittura quando intinge il pennino nell'ichiostro dell'anima. L'uomo rende se stesso immortale quando si offre come libro da sfogliare regalando quello che nessuno oggi fa più e il dono è talmente bello che si rimane senza parole...

Al solito i tuoi commenti sono pennellate di profondità e vanno lette con molta attenzione. E' commovente quando un persona comprende anche quello che non riesci a far uscire come vorresti, perchè c'è sempre un sorta di remora nel raccontarsi. Ma quando, anche poco, ci riesci, ti senti più leggero.
Grazie.

Ciao Susanna, oltre la tastiera ci siamo noi vivi e vegetali... a volte vegeti e colmi di vagiti verso ciò che è sconosciuto. Il nostro libro in realtà è una scrittura continua fatta di future & past, fatta di flash che incameriamo come file e i file scompaiono nella memoria salvo riapparire spammandoci di notizie a cui non pensavamo più e certune volte nemmeno ricardavamo l'esistenza. Sarebbe come un bel minestrone di "informazioni" che noi accumuliamo e che l'anima o cervello se si preferisce mescola in un paiolo e a galla nel bollore della vita or viene fuora un qualcosa or ne viene fuori un'altra inaspettata. Ecco il nostro libro e la naturale tendenza alla condivisione, insita in noi, ci porta ad avere il bisogno di sapere se il nostro minestrone è saporito. Per questo offriamo mestoloni bollenti ai nostri amici nella pseranza che gradiscano e non si scottino... Il peso dell'anima, quei 21 grammi che pesano molto di più quando governano quel corpo a noi assegnato e allora perchè non alleggerire quel peso. Questo fa l'anima e il tutto serve alla conoscenza e all'apprendimento dell'anima stessa che in Terra ha proprio il compito di apprendere quanto più possibile e l'isolamento di certo non può giovare a tal compito. La scrittura è un mezzo di trasposizione che trascrive all'esterno ogni sensazione interna e lo fa con relativo pudore non esssendo l'anima abituata alla luce. Grazie ancora per questo tuo racconto.

Grazie Susanna. È sempre complicato condividere, ma tu lo fai nel modo più soffice e chiaro possibile.

Scusate, mi ero scordata di mettere il riferimento ad un racconto letto/commentato.
Grazie a tutti coloro che hanno letto.

Introspezione intensa, resa efficace dalle frasi brevi e dai dialoghi essenziali.
Ottima la parte descrittiva.

davvero bello, questo pezzo, @Susanna.
non è facile parlare di sé e del proprio vissuto, specialmente se si tratta di situazioni non gradevoli.
complimenti per il coraggio e grazie per la condivisione

Ciao, Susanna.

Ogni persona ha un approccio personale con la psicanalisi, lo dico perché quella che racconti non è la mia esperienza. E questo mi ha permesso di leggere il tuo racconto come... un racconto ^_^ nonostante la narratrice dica di chiamarsi Susanna, proprio come te.
Dal punto di vista stilistico mi colpiscono i capoversi che sono composti da un solo paragrafo; a gusto mio non mi piace, però riconosco che questa struttura obbliga a leggere il racconto in modo lento e contribuisce a creare l'atmosfera.
La storia è molto gradevole e interessante da leggere; si fa il tifo per la narratrice che è nello stesso tempo protagonista e antagonista, si sospira di sollievo per il "cambio d'abito".
Il titolo è "un'ora di scorta" ma il finale (con formattazione centrata) fa intuire che di ore ce ne siano in realtà state tante, e questo aggiunge realismo alla narrazione.

Grazie e alla prossima.

Cara Susanna,
Che intenso il tuo pezzo. Mi ha molto colpita.
Ha scavato dentro di me, e mi ha lasciato delle belle vibrazioni, di rinascita e di ritrovato ottimismo
Nel mio passato ho avuto a che fare con la psicanalisi non direttamente, mia mamma è una ex alcolista e durante il suo percorso di guarigione ho partecipato alla terapia di gruppo familiare, ma non sono andata oltre, secondo il team che seguiva mamma mi ero già psicanalizzata da sola e non necessitavo di un supporto, a meno che non lo avessi voluto io.
Per me la scrittura è sempre stato il modo di lasciare andare, di scaricare ansie tristezze e voglia di morire. E poi allora mi ero detta che io avrei avuto bisogno quando mia.mamma era alcolista, quando pensavo di ammazzarmi a 11 anni perché non ne potevo più di sentirmi adulta e via dicendo.
Scusami, ho divagato pure troppo. Volevo dire che noi lo sappiamo, quando stiamo affogando, ed è allora che ci serve il salvagente. Non prima e non dopo.
Ti abbraccio
Ele

Hellionor ha scritto:. Volevo dire che noi lo sappiamo, quando stiamo affogando, ed è allora che ci serve il salvagente. Non prima e non dopo.
Ti abbraccio
Ele

Grazie Helli per la lettura. E' stato difficile scrivere questo pezzo ma soprattutto trovare il coraggio di condividerlo. Qui so esserci persone comprensive e comprendenti. Hai raccontato di te un cosa molto importante, difficile e cruda da scrivere ma soprattutto da ricordare. Ho trovato un bravissimo terapeuta che mi ha aiutato a tirare una riga, a trovare lo spunto non per dimenticare - la vita non si dimentica, si ammorbidisce - ma per lasciar andare un pezzetto del filo che ci lega alle nostre esperienze e alle persone che, seppur senza volerlo, hanno lasciato una cicatrice in noi. Ci sono stati tanti ragionamenti, momenti visti più criticamente. Insomma un percorso tosto e mi sono detta: Perchè non prima? Perchè aspettare tanto? Forse perchè ci sentiamo tanto forti, pensiamo di avere tante risposte a domande che non ci facciamo. L'importante è che il momento arrivi e lo si viva.
Un abbraccio stretto stretto.