C'era una volta

Ho ragione di credere che questo testo sia una sorta di ricordo, lamento, rimpianto. C'era una volta un modo di giocare che ora non c'è più. Fin qui tutto condivisibile, almeno per la mia generazione che era già abbastanza grande quando sono arrivati gli smartphone, ecc. per rimpiangere il passato, e deplorare presente e futuro.

Detto questo, sicuramente per demerito mio, non colgo il significato della porta finale e l'impossibilità di aprirla. L'Autore mi dirà, cazzo Molli, è chiaro come il sole! Anch'io lo dico spesso quando leggo i commenti ai miei racconti, per cui lo capisco.

Anche qui, ci ritornerò. Grazie

Capisco lo struggimento che lo scrittore ci ha fatto leggere. Mi ci rivedo in quei bambini e in quei giochi. Ho vissuto un'infanzia magica dove le preghiere fermavano i temporali e le porte degli autobus si aprivano magicamente ad ogni fermata.
Anche io mi trovo davanti a quella porta chiusa e ogni anno che passa aumenta una serratura. 
Racconto vero e nostalgico che mi ha fatto sospirare. 
Buona prova 

@Molli Redigano    è la porta che separa la dimensione del mondo reale dalla fantasia: Da bambini i due mondi erano interconnessi e ci spostavamo da una dimensione all'altra quasi senza accorgercene. Adesso una porta ce lo impedisce.

Stefy ha scritto:@Molli Redigano    è la porta che separa la dimensione del mondo reale dalla fantasia: Da bambini i due mondi erano interconnessi e ci spostavamo da una dimensione all'altra quasi senza accorgercene. Adesso una porta ce lo impedisce.

Vedi? Quando ti trovi nel mezzo come generazione è più difficile accorgersene. Almeno per me. Abbastanza grande per cogliere al volo "il nuovo", troppo piccolo per capire cosa si è perso. E la porta non si apre. Comunque.

Grazie  @Stefy

Il ricordo di giochi d'infanzia che da nostalgico si fa struggente e poi melanconico.
L'amara riflessione finale invita a riflettere su quel senso di colpa che ci punge tanto da farci sembrare rubato il tempo del gioco.
Un 100 equiibrato e con una logica apprezzabile.

Abbiamo tutti età e infanzie diverse, difficile che un trentenne si emozioni a leggere del Settimo Cavalleggeri, obsoleto pure per me che ho parecchie primavere.
Il racconto è corretto, manca solo di modernità, non è adeguato ai tempi.

Il racconto esplora con delicatezza il passaggio dall'infanzia all'età adulta, mettendo in luce la perdita dell'immaginazione libera e spontanea che caratterizza i bambini. Attraverso immagini vivide e nostalgiche, il racconto evoca un mondo che una volta era accessibile con un semplice atto di volontà, ma si rivela ora chiuso da una "porta" che l'adulto non sa più aprire. L'ultima frase, con la sua amarezza implicita, riflette il dolore per la perdita di questa dimensione ludica e il senso di colpa dell'adulto che sente di non poter più tornare a quel modo di essere.

ricordare i tempi che furono e paragonarli al presente, questo leggo nel testo.
nostalgia tra quel che era e quello che oggi non riesce più ad essere.
per quanto risvegli anche in me cose sopite, non mi colpisce più di tanto, mi lascia poco.

Un viaggio dentro l'anima cresciuta che in fondo non ha mai percorso la vita è rimasta lì, sul divano, sui cuscini, sul gioco e quel gioco manca, fa nostalgia profonda d'una porta sul tempo oramai inesorabilmente chiusa.
Come già affermato lancio la mia campagna sulla memoria della nostalgia è mi immergo totalmente nel sentimento profondo che caratterizza questo racconto.

Il tempo della magia è finito. Alice non sa più ripartire, non ha più la chiave della porta.
Bello e delicato.

Libera il fanciullino che è in te!
A parte gli scherzi, ogni età ha le sue peculiarità. 
I bambini prendono il gioco come fosse vita.
Da adulti bisogna imparare a prendere la vita un po' più con leggerezza, come fosse un gioco... ma a volte capisco non sia facile.

Questo 100 mi è piaciuto, soprattutto perché mi ha fatto sorridere e mi ha ricordato quanto ancora oggi mi sia facile varcare quella porta e trasformare tutto quanto in una specie di gioco. Certo, una volta era ancora più facile, ma non mi lamento. Forse sono privilegiato, forse sono solo rimasto indietro.
Il fatto è che certe porte non si aprono a comando, e bisogna mantenerle oliate per non trovarsi chiusi fuori.
E comunque c'è sempre un prezzo da pagare, perché tenere aperte alcune porte ne fa chiudere irrimediabilmente altre.

Niente, autore, non ho moltissimo da dire sul tuo 100, che è ben scritto, forse non ha quel qualcosa di potente che colpisca dentro, ma mi ha suscitato una riflessione e in fin dei conti posso dire di averlo apprezzato.

Un buon 100 che nella prima parte è estremamente evocativo e con le poche parole a disposizione riesce a "dipingere" la scena in maniera perfetta.
Poi quella virata improvvisa, tutto il bello di prima sembra perduto irrimediabilmente, io lo leggo più come una situazione personale e non universale.
Anche se non ci sono più i divani e i cuscini, io quella porta mi trovo spesso ad aprirla quando leggo un libro molto bello e trascinante o, più semplicemente, quando mi siedo alla scrivania davanti al pc a scrivere un niovo racconto.

Una riflessione comprensibile con un finale triste che non mi trova molto d'accordo. 
Scritto bene ma non mi ha convinto come "racconto", è, come già detto, una riflessione.

E comunque quella porta non è chiusa, non fosse che siamo qui a scrivere.
Facciamo solo giochi diversi.
Comunque grazie

Un racconto che è un tuffo indietro nel tempo: i giochi in casa (mi ricordo da nonna coi cugini) che abbiamo tutti fatto.
Un cento, questo, che tocca le corde della nostalgia.
Mi colpisce la parte conclusiva, quella della porta: un oggetto fisico che diventa una metafora di vita.
Racconto scritto molto bene.
Piaciuto.

Ti chiedo una cosa autore/autrice. Perché spiegare tutto nella seconda parte? La porta, il perdersi. Non era necessario e doveva rimanere sottinteso.
Bastava il nostalgico ricordo di quei giochi - ricordi da adulti - evocarlo e raccontarlo. 
poi la spiegazione e l'apertura e chiusura dell porte la si poteva lasciare alla fantasia o all'ingegno del lettore

Ciao, Penna.

In questo caso il tentativo di costruire un parallelo tra due eventi lontani nel tempo non funziona. Infatti non c'è un reale parallelo, ma c'è solamente un rimpianto per la voce narrante. C'è un accenno alla "colpa" per il tempo del gioco da adulti, ma non viene esplicitato quale gioco né perché.
Bene invece la voce narrante di genere non specificato, persa in un maschile sovraesteso e accentuata dalla parola "bambole" che, sia pure in modo stereotipato, associamo al genere femminile.

Grazie e alla prossima.

Descrivi con malinconia il tempo dei giochi, quando con la fantasia creavi un mondo di avventure.
Ora la porta è chiusa, non è più tempo di giocare e non hai più la fantasia per farlo.

Mi hai fatto ricordare un gioco che facevo coi miei fratelli: seduti sul baule posteriore della 128 del babbo, dovevamo scivolare giù piano piano e cercare di non toccare coi piedi per terra perché giù c'era il fiume coi coccodrilli.
Sì, forse non ha molto senso questo gioco, ma all'epoca ci si divertiva con poco.
Il tuo racconto è un pò una fiera della nostalgia e a me non è dispiaciuto.
Io posso dire che quella porta di cui parli, io l'ho tenuta chiusa per parecchio tempo e da qualche anno l'ho abbattuta.
In questo mondo serve veramente essere così seriosi e farsi annullare dalle responsabilità? Ho i miei dubbi. È vero che c'è un tempo per tutto, ma da bambini eravamo liberi e ora siamo schiavi. Non conosciamo vie di mezzo e questo è un grosso problema.