Oltre il giardino

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 Oltre il giardino


Il cancello appariva velato da ruggine rossastra e le gocce di nebbia scivolavano giù seguendo i disegni floreali che componevano quell’anima di ferro antico.
Un sorriso, leggero nei suoi lineamenti, s’accennava sul mio viso e le mani parevano avere solchi e screpolature degne d’un rigido freddo invernale.
Il mio abbigliamento constava di pochi indumenti semplici in cotone e la verità della mia esistenza
era racchiusa in quel modo di vestire.
Il ferro battuto era il recinto d’una casa diroccata e mal messa, un’antica villa abbandonata al tempo e all’incuria che il tempo stesso porta con sé nel suo scorrere.
Con un movimento semplice della mano sinistra spinsi la maniglia e il cigolare dei cardini svegliò la mia mente dal torpore che mi attanagliava e gli occhi si aprirono su un giardino d’orchidee nere, meravigliose nel loro veleno.
Un bambino giocava con l’inchiostro racchiuso in una boccetta di vetro divertendosi a soffiare alcune gocce posate su un foglio bianco, quel vento artificiale creava sentieri d’intrecci spontanei realizzando forme naturali che erano l’apoteosi d’un dipinto mai dipinto.
Provai ad accennare un saluto a quel piccolo uomo ma passai oltre senza ricevere nessun cenno di risposta.
La villa aveva un ridondante stile barocco e alcuni elementi della facciata lasciavano trasparire un accenno gotico alle altezze architettoniche.
Ogni cosa m’era famigliare e sconosciuta al tempo stesso, segno di accogliente tranquillità e voce rassicurante d’esistenza vissuta.
Ero dentro quel mondo che conoscevo, disorientato e certo nel profondo, e il tappeto di velluto rosso, che dall’ingresso portava alla rampa centrale delle scale, era così vivido nel suo colore e pieno di polvere, anch’essa rossastra nei suoi toni, che tutto apparteneva alla mia visione d’insieme immaginifico.
Un giradischi poggiato sopra un mobile, con le vetrine a forma di fagiolino, permetteva a un disco di inondare l’aria stagnante con una miscellanea di voci sovrapposte dai toni soavemente dolci che sembravano nenie cantate da una madre.
Avevo compiuto quel che dovevo e ora non restava che attendere…


Un essere scese dalle scale nella sua informe fisionomia segnata da un volto diviso in due parti
e da escrescenze virulente che come pustole incurabili formavano la pelle.
Un rantolo senza fiato usciva dalle sue labbra e le labbra erano due come i volti che uno ne formavano in realtà, ma quale realtà?
Rivolgendosi a me, nel suo scendere, mi fece capire che ero atteso da molto.
Chiesi se prima di salire su per le scale fosse possibile lasciare gli occhi sul giardino.
Nessuna risposta e tutte le risposte mi vennero date, allora uscii fuori presi per mano quel bimbo e lentamente mi avviai con lui verso la salita che ci attendeva nel suo rituale.
L’essere era scomparso e, pur voltando lo sguardo ovunque, non riuscivo a trovare la sua sagoma.
Nel prendere il passo, lasciando scricchiolare quei vecchi gradini di legno sotto i miei passi, mi trovai, al termine del percorso, di fronte un grande specchio di rame e in esso potei vedere il mio viso.
L’essere appariva chiaramente attraverso le puntinature brunite del vetro, eppure ero io che mi specchiavo non l’essere.
Estrassi allora dalla mente un coltello a lama doppia intrecciata con due teste di serpente in punta e con un fendente preciso aprii la testa del bambino in due lasciando che una materia biancastra uscisse spontaneamente in un groviglio di schizzi di sangue e carne.
Guardai il bambino morire senza che proferisse alcun lamento, quante volte lo avevo visto finire così…
Il buio giunse dentro la stanza attraverso una finestra chiusa, aprii la porta e oltrepassai il giardino, accostai con delicatezza il cancello di ferro e svanii nella nebbia camminando senza mai voltarmi.

In mano avevo un’orchidea nera.

Un noir psicologico che non inquieta (perlomeno non me), ma che ti prende per mano, con le sue descrizioni affascinanti e ti proietta in una dimensione diversa. Piaciuto.
La scrittura è scorrevole, ma un po' di punteggiatura in più, per spezzare delle frasi lunghette, la renderebbe ancora più fluida, secondo me.

Grazie della lettura e dei suggerimenti!

Ciao  @Giancarlo Gravili 
Quando scriviamo è inevitabile lasciare trace di noi sul foglio. 
Mi ha colpita tanto la figura del bambino che si diverte a soffiare l’inchiostro sulla carta. L’uomo gli passa accanto, lo guarda, ma lui sembra non vederlo. E quello stesso uomo lo uccide in modo violento più e più volte ci fai capire. Penso che tu abbia conservato molto di quel bambino, lui forse non ti vede passare ma tu lo cerchi, lo insegui, gli apri la testa e nutri la tua arte libera.
Mi è piaciuto.

E sì Pet è proprio così un bambino che si sente libero anche di combinare pasticci... grazie!

Mi ha colpito. In modo tranquillo, ma inesorabile mi ha colpito, ha agitato e acquietato qualcosa, dentro, in modo soffice, distante. Forse per la nebbia o per l'orchidea, nera tranquilla nella sera, perché era certamente sera, una silenziosa umida sera.