Danse macabre

La mia mano è fredda.
Guardo il vuoto, nella sala d’attesa deserta, e il vuoto guarda me.
La porta si apre, lenta, ritrovo un respiro che non prendevo da ore. Il chirurgo è giovane, mediorientale; s’avvicina reggendo un pad e fingendo di consultarlo. Quando mi guarda e vede un lemure cereo ha un moto d’umana compassione.
“Ho terminato,” mormora, “Fatto il possibile.”
La mia mano è fredda.
“Voglio,” la voce è come unghie sulla cartavetro, “Vederla.”
Incupisce. “Conservi il ricordo di com’era, non di cosa ne resta.”
Il giallo delle pareti è un inno alla nausea.
“Voglio,” cartavetro, “Vederla.”
Lui annuisce.
M’alzo in un moto privo di vigore, lo seguo alla porta della camera mortuaria.
La stanza è fredda ma io di più.
 
Callisto giace distesa su un tavolo d’acciaio, sotto un lenzuolo bianco eccetto capo e spalle. È pallida, cianotica, con gli occhi chiusi e un’espressione a metà esatta tra sgomento e dolore. I capelli biondi, lunghi, impalliditi a loro volta come quella parte visibile del tatuaggio sulla spalla. Non riesco a smettere di guardare le suture spesse come lampo che, dal collo, si perdono sotto il velo.
Vago.
Cammino intorno, un passo alla volta. Quella parte di me assuefatta al dolore vorrebbe sollevare il panno per guardare l’orrore che le è toccato in sorte. Il medico fa segno di no.
La mia mente confusa ricrea Callisto da qualche parte dietro la coda dell’occhio, in top bianco e shorts, come sulla spiaggia di Jumeirah.
Urlo, rovescio e maledico, tutto dentro la mia testa: fuori ho solo occhi dai capillari gonfi e non una lacrima che si degni di bagnarli.
Le depongo un bacio sulla fronte. Il gusto acre del preservante è veleno.
Lascio la stanza prima che quella parte di me assuefatta al dolore mi faccia restare lì per sempre. Le condoglianze dell’uomo in camice non lasciano segni sulla mia psiche ovattata.
“Signore,” ascolto tre volte quella parola prima di fermarmi: il chirurgo ha in volto un’ombra diversa, guarda il pad poi me. “Lei ha servito l’Emiro nella Guardia?”
Ricordi feroci. “A Fujairah, assedio dell’aeroporto. Torre 23.”
Annuisce con reverenza. Il suo sguardo è cambiato. “Allora conosco un modo.” Guarda verso la sala mortuaria e il biglietto che ha tolto di tasca. “A Dubai, Torre Alshams, piano 206. Chieda di Rais.”
“Per cosa?”
Negli occhi piccoli, scuri, c’è sicurezza. “Si fidi.”
Non capisco o non voglio capire. Sul biglietto c’è l’effigie di un’onoranze funebri, il Saxaul.
“Trattamento di favore,” scandisce, “Per sua moglie.”
 
 
Non sento molto, a livello fisico e mentale.
È così da tempo, da ben prima dell’attentato. Sarà Abu Dhabi, la vita che s’è fatta sempre più difficile. Lo stress post-traumatico. La difficoltà di respirare aria che non sia depurata.
Ho guidato fino a Dubai attraverso quattro tempeste di sabbia in quel caos urlante che è il Trucial.
Continuavo a vederla, Callisto, con la coda dell’occhio: seduta sul sedile passeggero a guardar la sabbia che sferza i vetri blindati.
Non è mai andata via.
Non lo ha fatto dopo la battaglia alla Torre 23, il coma, potevo non farcela. Poteva rifarsi una vita, non l’ha fatto.
La vedo anche ora, da qualche parte appena dietro di me, in ascensore e poi nei lunghi corridoi deserti della Torre Alshams, piano 206, camminarmi dietro senza un suono e svanire ogni volta che mi giro a cercarla.
Il Saxaul sta dietro una doppia porta cesellata, una targhetta d’ottone a indicarne il nome. Non c’è citofono allora busso e attendo; della musica lenta, arcaica, passa sotto la soglia.
Apre un uomo in uniforme nera cerimoniale.
“Cerco,” mormoro, “Rais.”
Lui soppesa le mie parole, annuisce, indica qualcuno seduto a un tavolo. Entro in un salone che fonde stile new-tech di Dubai e classico parigino in un connubio discutibile di colonne tortili, archi gotici e soffitti affrescati.
C’è gente. Uomini e donne, arabi e occidentali, in abiti e costumi diversi, eleganti, sparsi con geometrica cura nel grande spazio della sala: danzano qualcosa che non riconosco, coi passi d’un valzer lento e le movenze d’un foxtrot, sulle note educate d’una musica soffusa.
 
Rais è un uomo sulla cinquantina in gessato grigio d’alta fattura, dai baffi sottili e i capelli pettinati indietro, folti.
Mi fa sedere al piccolo tavolo. Ha occhi vispi, attenti: i miei sono vitrei e insonni.
“Perché è qui da me oggi?” Ha un ottimo inglese.
“Non lo so.”
Apre le mani al grande salone dalle luci soffuse, alle danze lente, ritmate. “Chi viene da me,” recita e la sua voce è gradevole, “Ha una tecnica di ballo da affinare o un caro da onorare.”
Callisto è un’ombra corta appena oltre il campo visivo.
“Mia moglie.”
“Condoglianze. Com’è accaduto?”
“L’attentato al Madinat. Era lì quando è,” il respiro va e poi torna, “Scoppiato l’ordigno.”
Annuisce composto. “Tutti quei morti. Abu Dhabi non è più sicura neppure nei distretti dorati: esco di rado, ormai, da questa torre. Troppi pazzi ed estremisti là fuori.”
“Stava facendo dello shopping.” Urlo, rovescio e maledico, tutto dentro la mia testa. “Non è giusto.”
“Viviamo in tempi difficili, signor Deydara. Non era alla Torre 23? Durante l’assedio dell’aeroporto.”
Sa il mio nome. Sa della Torre 23. “Dove l’ha sentito?”
“Ascoltare è il mio lavoro. I morti parlano, aveva idea? So di Fujairah, sì. Lei e altri della Guardia avete tenuto la posizione, respinto i ribelli. Reso un grande servigio all’Emirato.”
“Volevo solo,” una vita tranquilla. In questo mondo che sprofonda nel caos e nel dissesto climatico.
“È in riconoscenza dei suoi servigi passati che è stato mandato qui.”
“Seppellire mia moglie. Trattamento di favore, hanno detto.”
“Può seppellirla, se crede, oppure può,” Rais sorride, “Riaverla.”
Fisso il vuoto e lui attende, paziente. “Come nulla fosse accaduto.”
Accenno un riso che è solo un sussulto del petto.
“Riaverla. Viva. Sua.”
“Che significa?”
“Posso riportarla indietro, se lo desidera. Indietro da qualsiasi cosa ci sia dopo di noi, dopo l’esistenza terrena.”
Brivido.
Un germoglio di rabbia fa capolino nel caos della mia mente stordita. “Lei è stata smembrata,” brivido, “Assieme ad altre 166 persone dall’onda d’urto di una bomba sonica. Il suo corpo è stato rimesso insieme alla meglio. Non c’è modo di riportarla anche solo a una forma dignitosa. Se vuole usare il mio dolore per illudermi con assurdità, io…” Il resto muore in un vuoto pleonastico.
Rais, paziente, giunge le mani. “La seppellisca, allora. Le offro un funerale Sublime al prezzo di quello ordinario. Oppure affidi il corpo a me, e io la riporterò da lei. Viva, o quasi. Perfetta. Senza alcun segno di quanto ha patito.”
La testa mi cade, lenta, tra le mani. Respiro senza sentire l’aria nei polmoni.
“E come può farlo?”
“In questo mondo morente ci affanniamo tutti a guardar avanti cercando tecnologiche soluzioni ai problemi della nostra esistenza: guerra, fame, sete, sonno. Solitudine. Dimentichiamo che esiste il passato e ciò che ha da insegnarci.”
“Mi dica,” il tono ora è truce, “Come può fare questa cosa.”
Il suo indice si alza verso l’alto, molto più in alto del soffitto, della torre 206. “Abbia fiducia nelle vecchie religioni della mia e della sua gente.”
Scuoto la testa, ma è solo un moto di tensione. “Quanto vuole in cambio?”
“Ridare la vita ha un prezzo che non si paga in denaro, signor Deydara. Normalmente chiederei una cosa preziosa come la sua lealtà, ma vista la sua condizione, mi vedo costretto a domandare altro.”
“Quale condizione?”
I suoi occhi piccoli si fanno ancora più minuti. “Lei è stato colpito durante l’assedio dell’aeroporto, ricorda?”
Porto una mano al petto nell’eco di quello stesso gesto, quando il proiettile m’è entrato nel costato.
La Torre 23.
“Ricorda il coma, la riabilitazione?”
Il grande vuoto che hanno lasciato. Lo stress, PTSD, gli incubi.
Annuisco. “Perché la lealtà?”
“Sto espandendo i miei interessi, e un giorno mi faranno comodo uomini che sanno usare le armi.”
“Gliela offro la mia lealtà.”
“Oh, ma quella già la possiedo, sa? No, desidero altro da lei.”
“Cosa?”
“Sua moglie, in cambio. Come ospite nella mia sala da ballo, beninteso. So che era molto bella: sarebbe un valore aggiunto.” Accenna alle danze che, in ordine, si snodano e contraggono intorno a noi, nel salone, senza un suono che non sia la musica e le suole di decine di scarpe.
“Che senso ha,” chiedo in un soffio, “Tutto questo?”
“Amo il ballo. Riempio i vuoti della mia esistenza così. La sua decisione?”
Guardo un nulla fatto di figuranti in abiti di lusso. Callisto è una presenza discreta appena dietro la coda dell’occhio.
“Ma sarà come prima? Tutto come prima?”
“In buona misura. Potrebbe non ricordare dettagli del passato recente, ripetere spesso le stesse frasi e apparire atona. Ma è del tutto normale e il tempo migliorerà le cose. Non avrà segni visibili; solo la sentirà più fredda al tocco, perché la temperatura d’un corpo redivivo è più bassa, e il suo cuore batterà con estrema lentezza. Dovrà abituarsi a queste piccole differenze.”
La gola è secca, le mani gelate.
“Che significa? Mi ridarà un surrogato? Non voglio un surrogato, voglio mia moglie.”
“La resurrezione non rende vivi, Lazzaro non lo era. È uno stato a metà tra la morte e la vita, ma assomiglia molto di più a quest’ultima. È ciò che posso offrirle, con l’aiuto di Dio.”
“Sarà come vivere? Mangerà, avrà funzioni vitali?”
“Sarà tutto normale, eccetto quel che le ho descritto.”
Chiudo gli occhi, allucinato, sconvolto. “Accetto.” Il morso alla gola è diventato un nodo stretto.
“La mia agenzia s’occuperà di tutto. Gliela restituiremo entro tre giorni.”
Sorride con garbo.
 
 
La mia mano trema mentre abbasso la maniglia della camera da letto e apro la porta.
Callisto è lì.
Lì nella luce del tramonto che filtra dalle veneziane, eretta di fronte al suo guardaroba. Contempla le ante aperte con sguardo assente, indossa una sottoveste bianca.
La chiamo in un soffio: m’osserva con un lento voltare del capo.
La guardo e percorro, senza sosta; i suoi occhi sono fissi, le palpebre immobili.
Non so chi o cosa ho davanti, solo che è identica a lei, la stessa abbronzatura curata, i capelli in ordine, lisci, schiariti in punta. Bella nei suoi 27 anni.
Mi avvicino. Le sfioro una guancia e la mano trema: non ha mai smesso di farlo.
La pelle è liscia come la ricordavo.
“Ehi.”
Le sue iridi sono vitree come le mie.
“Stai bene?”
Annuisce dopo un tempo infinito.
Le depongo un bacio sulla gota, anche le labbra tremano. Le cingo le spalle, il tatuaggio che le colora tutto il braccio. “Hai freddo?”
“No.”
Sorrido, incerto. Ho gli occhi gonfi di pianto che non riesco a buttar fuori.
“Non ricordi cos’è successo?”
Un moto delle sopracciglia come ci pensasse, per breve, scuote appena il capo. “Sono stata…”
“Sei stata via. Per qualche giorno.”
Annuisce  a cenni lievi, atona. Guarda l’armadio aperto. Fa per muoversi, vacilla, la sorreggo.
“Siediti.”
L’accompagno a sedere sul letto, il nostro letto. Non so cosa dire, non so nulla.
Se è lei, non è lei. Nulla.
La guardo muovere le dita, sfiorare le lenzuola.
“Cal,” scendo sulle ginocchia, tocco le sue, “Ti ricordi di me, Cal?”
Mi guarda poi accenna un sorriso. “Sì.”
Dio.
Poggio il capo sulle sue cosce nude, magre, brunite, e lì rimango; non c’è più l’odore del preservante, c’è quello della sua pelle abbronzata. Non so cosa credere.
Piango, urlo e ringrazio: tutto nella mia testa.
Le sue mani mi si poggiano sui capelli, li accarezzano.
Devo capire, sapere, essere sicuro. La bacio, in silenzio, coscia, ginocchio, percorro la sua gamba reggendola con cura. Cerco il fiore tatuato sulla caviglia, minuscolo, ed è lì. Bacio con rabbia il suo piede nudo stringendolo contro il petto.
Callisto guarda e non so dire cosa provi. Se ci sia davvero, qui, con me.
“Parlami,” mormoro, “Dimmi qualcosa.”
Accenna un sorriso, la piega curiosa sotto gli zigomi. “Andiamo al mare?”
Rido, senza suono, gli occhi rossi. “Vuoi andare al mare?”
Si stende, lenta, sulle lenzuola, e per un attimo la rivedo a prendere il sole di Jumeirah, sotto la cupola isolante.
Mi sdraio al suo fianco, viso a viso; le accarezzo la schiena, le bacio una mano. Non è fredda, non la sento fredda. Dovrei sentirla tale, non lo è. Stringo e bacio e accarezzo, ma non è fredda al tatto. È tiepida.
Mi sfiora il volto, sorride. “Sei tornato.”
È lei a esserlo, ma non lo dico. La sua immagine cianotica sul tavolo d’acciaio svanisce di fronte alla meraviglia d’averla qui, ora.
Giuro e rigiuro a me stesso che non le dirò mai dell’attentato, la bomba, la sala mortuaria, e Rais, il Saxaul: non dovrà sapere nulla.
La bacio sulle labbra col terrore di sentire un gusto che non sia il suo, invano.
È lei, so che è lei.
“Hai fame?”
Impiega tempo per fare segno di no. Scendo al suo torace, apro la veste, c’è la rosa che ha tatuata sotto il seno.
“Ti amo, Cal,” non sento il suono della mia voce, solo i capezzoli sotto le dita. Le ascolto il petto: ho un vuoto quando non sento battere il cuore e un sorriso amaro quando un singolo rintocco, fioco, si fa strada. Ci vuole un’eternità per sentirne un secondo.
Lei osserva, con occhi che sono i suoi nonostante un velo d’apatia.
Non sento il caldo del tumulto emotivo né il freddo della sua non-vita: le bacio il ventre, l’ombelico, poi più giù, accanto all’elastico delle mutandine nere.
Ravvia i capelli con un altro gesto incerto, porta il dorso della mano alla bocca. Sembra voler piangere ma non trova le lacrime, come me.
Le calo gli slip con dolcezza. Voglio vederla, toccarla, sapere che è ancora lì, nonostante tutto il male passato.
Bacio la vagina glabra e lei inarca per un attimo la schiena. Le sue mani tornano a giocare coi miei capelli.
“Reno…”
Il mio nome nella sua voce flebile è un dono per ogni fibra di me che ha pensato d’arrendersi dopo l’attentato, la sala mortuaria, il suo corpo nel lenzuolo bianco.
“Sono qui, Cal.”
Un cenno lieve d’andarle vicino: ha il sorriso tenue dei tempi migliori. Mi alzo, lento, fino a starle sopra, occhi negli occhi, con ancora tutta l’insurrezione che sento dentro. Il suo petto che s’alza e abbassa, lento, il tondo dei seni, gli occhi socchiusi.
Le sue mani cercano l’orlo della mia maglietta, l’aiuto a levarmela. Sorride.
“Adesso,” mormora, “Adesso è finita?”
“Sì. Avrò cura di te, Cal, lo giuro. Non ti succederà mai più nulla.”
Mi tocca il petto con i palmi, sorride amara, poi piega le labbra in un moto di pianto. “Sono fredda, Reno?”
Brivido. “Non lo sei, no.”
Ha un singhiozzo, le s’inumidisce un occhio. “Neanche tu.”
Non capisco, non voglio capire. Le accarezzo il petto, i fianchi, è tiepida al tatto, non è fredda.
Non lo è.
Esplora il mio corpo con dita snelle, via via più libere dalla rigidità, sfiora le mie gambe coi piedi nudi; sembra piangere ma non ci sono lacrime sulle sue guance. “Non sei più freddo.”
“Cosa dici? È tutto passato, tutto andato, non è successo niente.”
“Io sono morta e tornata, Reno.”
Sento una vena d’orrore e paura scavare dentro l’anima: lei sembra piangere e ridere assieme, senza suono, sfiorandomi il volto. Ha i miei stessi occhi segnati dal dolore e le privazioni. “Ti amo, Reno, ti amo tanto.”
Si alza a sedere, lenta, sofferta, appoggia il volto sul mio, le mani a stringermi con debole vigore.
“Non sei più freddo, non lo sei più…”
Non capisco, non voglio capire. Guardo confuso, stanco.
Lei guida con dolcezza la mia mano sui suoi seni morbidi. “Non lo sono neanch’io.”
“Non lo sei, no.”
“È perché,” piange e ride assieme, senza lacrime né suono, “Adesso abbiamo la stessa temperatura.”
Fisso il vuoto, atono. “Che significa?”
Guida la mia mano contro il mio stesso petto, a sinistra, dove c’è la ferita, il proiettile che m’è entrato nel costato quel maledetto giorno, l’assedio dell’aeroporto, Torre 23. Non è rimasto alcun segno del foro per l’ottima chirurgia.
“Cal, tu non hai idea di cosa ho passato, di cosa ho pensato, di tutto quel che ho provato sapendo che eri…”
Mi carezza le labbra per far cessare il caos, i dervisci di dolore, la tempesta che devasta le pareti della mia anima. Tutto si quieta in un breve, intenso attimo.
È in quel momento, solo allora, che lo sento.
La mano sul petto.
Un singolo, lontano, lontanissimo battito.
Ci vuole un’eternità per sentirne un secondo.
Impossibile.
Urlo, rovescio e maledico: tutto nella mia testa. Cerco un pianto che non possiedo più, i dotti lacrimali secchi.
“Non sei più freddo,” mi stringe in un abbraccio liberatorio, infinito, quello di chi ha assistito un redivivo per anni, senza andarsene, senza rifarsi una vita.
“Lo siamo entrambi, ora.”
Mi bacia con un’eco della foga di tempi migliori, quella che neppure la morte ha portato via.
Scivoliamo insieme tra le lenzuola, le pieghe d’un mondo che corre a lenti passi verso la fine.
 
 
Callisto è splendida nel vestito corto, nero, i tacchi alti, i bei capelli pettinati indietro.
Io ho rispolverato la vecchia divisa della Guardia.
Sorride, magnifica, le nostre mani intrecciate.
La musica della sala è soffusa come la luce, così gli affreschi sul soffitto e quell’incrocio di arte new-tech di Dubai e vecchio stile parigino.
Rais osserva seduto al suo banale tavolino; vuole solo questo da noi: un ballo. Lungo, eterno, solo un ballo, per allietare i vuoti della sua esistenza. È il prezzo che gli devo per aver avuto mia moglie indietro.
La mia lealtà non l’ha voluta poiché già la possedeva: Callisto gliel’ha offerta per riportarmi indietro, anni fa, dopo quel proiettile.
Dicono che Rais stia espandendo i suoi interessi, che ambisca a un posto di rilievo nel tempo che verrà, quello dei nuovi conflitti per le risorse, per sovvertire le vecchie egemonie. Che voglia un esercito, uno fatto di morti resuscitati, controllabili, eterni, freddi.
Che ne abbia già raccolti molti, indistinguibili dalle persone normali.
Che ci riesca grazie a quel sapere che è scritto nella Bibbia da un remoto passato. La chiamano necromanzia.
 
Così danziamo, una danza che non conosco, che ha qualcosa del valzer e qualcosa del foxtrot, persi tra tante altre coppie, tutte diverse, tutte eguali. Tutte fredde ma senza sentirlo.
Insieme, come saremo a lungo, in attesa d’una chiamata alle armi ancora da venire.
Non mi occorre altro.
Bacio le labbra della donna che ho scelto e sceglierei ancora da qui alla fine del mondo.
Una danza macabra, insieme.
Per sempre.

Bravo autore. Sei riuscito a nascondere, almeno a me, fino alla fine che lui fosse un morto resuscitato. Lo hai fatto realizzare a lui e al lettore nello tesso tempo, con frasi interrotte, virgole, sensazioni espresse e sospese. 
La punteggiatura è importante, all'inizio forse un po' lenta, poi più scorrevole.
Qualche passaggio un poco pesante, come "Quando mi guarda e vede un lemure cereo ha un moto d’umana compassione".
Non sono solo sicuro possa definirsi un fantasy, ma lascio agli esperti l'ardua sentenza.
Complimenti

Dopo un paio di letture serali, mi sembra di non aver trovato incongruenze circa la forma di questo testo che è veramente ben curato. Sicuramente ci ritornerò poiché ci sono alcuni passaggi che vorrei "rivedere", e circa la tecnica e circa l'economia del racconto.

Questo Reno che fa resuscitare l'amata Cal mi ha fatto venire in mente il film "The sixth sense", dove il protagonista (Bruce Willis) si accorge soltanto alla fine di essere morto. E qui non è proprio chiarissimo se Reno sia consapevole del suo stato, nonostante lo dica sin dall'inizio: "La mia mano è fredda".

Detto questo, l'atmosfera incerta che l'Autore ha saputo ben creare si sgonfia un po', almeno per me, quando Reno si ritrova a fare per la moglie ciò che lei aveva fatto per lui tempo a dietro. Ed è qui che ci si domanda, più che domandarsi, si vorrebbe sapere qualcosa di più sul ruolo del Rais, poiché un ballo di coppia in cambio del ritorno alla vita sembra un po' pochino come contropartita.

Ma ripeto, il racconto è affascinante e ci ritornerò.

Accipicchia autore!
Ma lo sai che una cosa simile è stata la prima idea che ho avuto per il racconto di questo step?
Sarebbe stato davvero divertente leggere i due racconti in gara!

Questo racconto mi è piaciuto davvero molto: quello che mi ha colpita di più è l'atmosfera che hai creato, un non luogo sospeso, dove i protagonisti si perdono e si ritrovano sulle note di un valzer.
La cura nella scelta di parole e similitudine (dervisci di dolore...), senza mai cadere nel banale e nel ripetitivo, mi ha conquistata e mi ha aiutata a calarmi dentro la storia, dentro il punto di vista di un... morto!
Per me questo è un bel racconto, dove tutto funziona ed è funzionale alla storia (incipit indelebile!). Ho veramente poco da farti notare o da aggiungere (forse è poco accattivante la motivazione di Rais, e il ballo degli zombie rimane poco giustificato...)
Ah sì, forse c'è una cosa che voglio farti notare: Reno sembra non avere coscienza di essere morto da un bel pò, invece Cal, appena resuscitata, si rende conto della sua condizione e aiuta anche lui a prendere coscienza di cosa sono.
Perfetto l'omaggio al Re nel titolo!
Complimenti!

Dopo la lettura di questo racconto mi rimangono sensazioni un pò contraddittorie.
La scrittura indubbiamente è buona, matura, anche se non amo particolarmente uno stile così secco, asciutto, fatto di passaggi concisi e frequenti a capo.
L'atmosfera che hai creato è particolare, algida, più horror fantascientifica che fantasy. 
Non c'è un alone magico, ma un velo lugubre che ricopre il racconto dall'inizio alla fine.
L'incontro tra moglie e marito quando Callisto risorge mi da l'idea che sia troppo lunga e dilatata, rallenta in modo sensibile la narrazione.
La chiusa invece l'ho apprezzata molto, Callisto e Reno che si preparano per quel ballo assurdo, per partecipare a quella danza macabra messa in scena da un personaggio equivoco e misterioso. Quando iniziano il loro ballo eterno ho avvertito un brivido lungo la schiena.
Forse il racconto è un pò troppo freddo, come i corpi dei tuoi personaggi, e il ritmo un pò troppo lento, come i battiti dei loro cuori. Magari l'hai fatto apposta, uniformare in un certo senso lo stile alla natura dei tuoi personaggi, però questa cosa non mi ha permesso di trovare lo scritto troppo coinvolgente.

Il racconto è ottimo e dato che l'ho letto senza interruzioni ritengo la tua scrittura più che fluida. La storia è accattivante e veramente sorprendente il fatto che anche lui sia stato riportato in vita da lei. Un po' leggerina la richiesta del Rais che li ha riportati in vita solo per unirli a quelli che già ballano per lui. E' vero che hai scritto che vuole anche la loro lealtà facendoci comprendere che almeno lui farà parte del suo esercito per rivoluzionare il mando. Mi ha disturbato il nome Callisto che per noi è maschile mentre provenendo dalla mitologia greca appartiene a una ninfa come al solito sedotta da Zeus sotto le spoglie femminili di Artemide. Tanta roba diciamo in Toscana. E così è anche per il tuo fantasy.

Ma che bello. Mi è piaciuto molto. 
La scrittura è ottima, trascinante e ammaliante. Anche se lo spezzare alcuni dialoghi in quel modo, sebbene originale, secondo me rende meno fluida la lettura. Ma è comunque una scelta stilistica interessante.
La storia è originale. L'ambinentazione mediorientale conferisce un alone di mistero maggiore.
Il fatto che Reno non sappia di essere un resuscitato mentre Cal sì è strano e non è spiegato, e la sala da ballo è un po' forzata nell'economia della storia. Ma nel complesso molto molto bello.

Una scrittura di alta qualità, quella di questo racconto, al di là dell'assenza di refusi.
L'atmosfera voluta dall'aut* è creata innanzitutto proprio dal tipo di scrittura, spesso sospesa grazie ad un abile utilizzo della punteggiatura che crea un effetto quasi sincopato grazie a frasi brevi e di frequente interrotte.
Sembra quasi di leggere con il ritmo del cuore dei due protagonisti.
Il racconto si fa apprezzare anche come trama, sebbene il ruolo di Rais, creatore di un esercito di morti viventi con il quale andare, forse, alla conquista del mondo mi è sembrato un po' forzato, un po' eccessivo.
Paletti tutti molto ben inseriti nel corpo della storia, unico dubbio sul fantasy, mi sembra che ci troviamo più su un terreno horror fantascientifico alla Stephen King (il titolo...): forse è questo l'unico vero aspetto che potrebbe penalizzare il tuo racconto nella mia personale classifica finale rispetto ad latri fantasy che nel mio immaginario sono "più" fantasy.

Un racconto molto intenso dove i personaggi si muovono in un mondo senza tempo, asettico.
E' scritto molto bene e guida dolcemente il lettore verso la sorpresa finale. Ha solo un problema, non è un fantasy. O, per lo meno, non un fantasy canonico. E' più un racconto di fantascienza.
Rimane comunque un ottimo lavoro.
Complimenti.
Grazie

Non ho capito perché il titolo in francese; ce lo spiegherai, se vorrai.
Poi stavo pensando che non avrei mai potuto far parte di questo CdL, perché mi sto chiedendo dove sia il fantasy in questo racconto. Probabilmente è una commistione con qualche altro genere. Io, così com'è, lo vedrei bene come racconto di fantascienza, e sono sicuro che il CdL non l'ha visto in questo modo perché altrimenti non sarebbe stato ammesso. Quindi boh, ce lo dirà chi commenterà dopo, oppure tu alla fine dello step, chissà.
C'è da dire che il racconto è scritto proprio bene, il personaggio dei paletti è uno dei meglio presentati, il connubio con la sala da ballo è poi efficace e coerente; quindi, insomma, il racconto è proprio ben strutturato, e di sicuro si può definire bello.
La scrittura matura e sicura ti fa scivolare in una lettura piacevolissima.
Si nota poi una certa denuncia sociale che non guasta mai.
Insomma, il racconto mi è piaciuto. Voglio solo capire quanto c'entri con il fantasy, in modo da poterlo tenere in considerazione.
Intanto, complimenti!

Ti voglio bene. Difficile voler bene a chi ti fa sentire inadeguato. E chissenefrega se hai centrato o meno il genere, non è compito mio, bensì dello staff. Mai sarò sentito per i paletti. Torno qui o pomeriggio o domani. Ho un lungo lavoro da fare con te. Un lavoro pietoso e intenso, riconoscente. Ti bacio in fronte, mi aiuterai a crescere.

Cara Penna, la tua bravura mi ha tenuta stretta nel racconto dalla prima all’ultima riga e mi sono accorta che in certi momenti avevo trattenuto il respiro.
Mi è piaciuto lo stile essenziale, molto deciso e sicuro dall’inizio alla fine: descrizioni minimal, ma molto efficaci per rendere le immagini, gli stati d’animo; così come i dialoghi, scarni ma con milioni di parole dentro. E tutti quei pensieri trattenuti, che fanno male, che andrebbero urlati per essere finalmente liberazione per la rabbia e per il dolore! Da brivido.
Beh, sarò una dalle lacrime sempre pronte (anche quelle che rimangono dentro), ma non le spendo facilmente: qui ho dato fondo alla scorta. Non so se conosci il significato della parola “magone”. Ecco, proprio quello.
Una bellissima storia d’amore, di quelle che non fanno sognare: fanno bene.
Il finale, splendido nella sua crudezza, per un momento mi ha fatto odiare il Rais, che compra la lealtà delle persone giocando col loro Amore. Ma forse è uno dei tanti aspetti della Vita che esistono, prosperano anche se noi li rifuggiamo, inutilmente.
Ho letto tantissimi romanzi in cui belle storie d’amore, scritte molto bene, si intrecciano con episodi dolorosi (i rosa non mi piacciono per niente) – i titoli non me li ricordo e neanche mi voglio arrampicare sulle scalette per recuperarne la memoria, perché quelli erano romanzi, tomi da centinaia di pagine, c’era tanto spazio a disposizione per rendere emozioni, stati d’animo, per recuperare magari un passaggio meno riuscito. Tu, cara Penna, hai saputo esprimerti ad un livello alto in pochissimo spazio.
Mi piacerebbe farti altri complimenti, ma rischio la moderazione: li rimando alla cinquina.
Un autore che ha le tue stesse capacità di scrittura secca e che colpisce però lo voglio ricordare ed è quello che compare in calce alla mia firma.
 
Ti faccio alcune piccole note, sono piccolissimi sassolini in cui mi sono imbattuta: nulla, ma proprio nulla tolgono al tuo racconto, davvero meritevole di qualsiasi elogio che ti è stato e ti sarà fatto, doverosi per la scrittura che ci hai regalato.
 
lemure cereo ha un moto d’umana...  lo leggo meglio ...lemure cereo, ha un moto d’umana...
sotto un lenzuolo bianco eccetto capo e spalle  meglio sotto un lenzuolo bianco, eccetto capo e spalle
pallida, cianotica  non può essere pallida e cianotica: cianotica è una colorazione bluastra/violacea, pallido richiama il biancore
di sabbia, in quel caos urlante che è il Trucial.  metterei una virgola
... qualche parte appena dietro di me,..camminarmi dietro seguendomi senza un suono e svanire : il dietro ripetuto in questa frase, anche se lunga, stride; proverei a sostituirlo con seguendomi, che mi rende proprio l’idea di avere qualcuno appresso.
C’è gente. Dopo ci vedo un a capo. Mi renderebbe molto l’idea del protagonista che è lì, fermo, attende qualcosa, ma non sa cosa, e vede la gente. Un fermo immagine forte per il suo stato d’animo
“Volevo solo,” una vita tranquilla. In questo mondo che sprofonda nel caos e nel dissesto climatico. Questa frase mi ha colpito: non so se l’aver troncato il parlato dopo “solo” sia un errore o se il protagonista non riesce ad esprimere verbalmente in resto. Magari me lo dirai.
Contempla le ante aperte con sguardo assente, : indossa una sottoveste bianca. Il due punti dà, per me, maggior enfasi al suo abbigliamento.


Nota sul genere: alla fine della lettura, anche della seconda, non sono riuscita ad inquadrarlo, me sei qui, quindi lo capirò alla fine, conto su chi di fantasy se ne intende davvero.



saxaul mi ha incuriosito e, grazie, ho imparato una cosa nuova: grande arbusto in certi periodi unico mangine per i cammelli.
Dance macabre: se dico "La Danse Macabre, detta anche Danza della Morte, è un genere artistico di allegoria del Basso Medioevo sull'universalità della morte: qualunque sia la propria posizione nella vita, la Danse Macabre unisce tutti", dico male? La domand di [Devi essere iscritto e connesso per vedere questo link] mi ha incuriosito, al di là della semplice traduzione letterale. Poi mi dirai, cara Penna, se ho toppato nella ricerca.

Ciao. Sono qui a mantenere la promessa. Sono tornato a commentarti.

-          Musica di sottofondo.

Sono nel mio studio, il mio impianto valvolare riproduce lo splendido vinile: “Death Speaks” di David Lang.   La colonna sonora perfetta per questo tuo lavoro.
-          Le pulci.
 
1.       Callisto è morta e sul tavolo d’acciaio la descrivi con “un’espressione a metà esatta tra sgomento e dolore.” Ho visto, da investigatore nei Carabinieri, molti cadaveri: di morti violente, suicidi, omicidi, incidenti. L’ atteggiamento di queste persone, a prescindere dal dolore, è quella del “morto”, ed è un’espressione unica. Non è una maschera, una mimica, una smorfia, una “metà esatta tra…”
2.       Molto bello come hai congegnato i dialoghi. - Voglio,”  la voce è fredda come unghie sulla cartavetro, “Vederla.” Perché “Vederla” è maiuscola? E sarà così con ogni “ripresa” dei tuoi magnifici dialoghi, pertanto non è un refuso ma una precisa scelta. Non so se però se sia da considerare corretta questa forma.
3.       – Il giallo delle pareti è un inno alla nausea. - Non avrei usato “inno”, per il suo significato positivo e poetico. Sì, conosco l’ossimoro, ma qui non lo trovo efficace come altri.
4.       – Volevo solo,” una vita tranquilla. – A me non piacciono i tre puntini di sospensione, cerco di utilizzarli meno che posso, ma qui ci andavano al posto della virgola, perché altrimenti ci si aspetta, come ci hai abituato, alla ripresa del dialogo.
5.       – Le offro un funerale Sublime… - Perché “Sublime” maiuscolo? Te lo chiedo perché potrebbe esserci un tuo motivo per non essere un refuso, potrebbe essere una tua scelta, ma allora, se avrai voglia, me la spiegherai.
6.       La necromanzia viene citata (e condannata) dalla Bibbia, ma attraverso il Libro non risulta esserci il “sapere” inteso come metodologia, tecnica, studio, scienza.
 
-          Riferimenti artistici – letterari.
Molti. Partirei dal titolo.

                Musica:

1.       Angelo Branduardi – Ballo in FA  diesis Minore. Una delle sue più belle canzoni. “Sei l'ospite d′onore del ballo che per te suoniamo, posa la falce e danza tondo a tondo: Il giro di una danza e poi un altro ancora, e tu del tempo non sei più signora. “
2.       David Lang – Death Speaks. Meravigliosa opera, ispirata ai lied di Schubert: coi suoi lunghi vibrati del violoncello e attraverso la voce eterea e ispirata di Shara Worden, si attaglia efficacemente al tuo racconto.
3.       A.A.V.V. – Post Romantic Empire. Il doppio vinile inizia con una versione incantevole (anche qui violini, violoncelli, pianoforte) di “Scheherazade” di Korsakov, che dura tutta la facciata del primo vinile.

Filosofia:

1.       Nietsche – Al di là del bene e del male. Quando, subito all’inizio del tuo racconto, ho letto – Guardo il vuoto, nella sala d’attesa deserta, e il vuoto guarda me. – come una folgorazione mi è arrivato il famoso aforisma “Quando guardi a lungo in un abisso, anche l’abisso ti guarda dentro.”

Letteratura:

1.       Ovidio – Metamorfosi. La tua è una splendida rilettura moderna di Orfeo e Euridice. Lo stesso amore coniugale, la disperazione per la morte della splendida ninfa –moglie, lo scendere di Orfeo negli inferi per commuovere e convincere Ade e Persefone a restituirle la vita, la risalita “a riveder le stelle” (questo è Dante, che con la Commedia non scherza nemmeno lui) assieme a lei.

Mitologia:

1.       Direttamente dalla Cabala, dai miti ebraici, mi sovviene il Golem, anche se i tuoi personaggi sono molto più sofisticati e, soprattutto, senzienti.

Cinema:

1.       Impossibile non pensare a “Il sesto senso” con Bruce Willis, col protagonista che non sa di essere morto.

Considerazioni finali:

Il tuo lavoro, al momento, e un altro che correttamente qui non cito, sono i più belli che abbia letto e indagato fino ad ora. La narrazione riesce a essere tanto scarna, utile a creare l’atmosfera, quanto colta e ricca di riferimenti. Mi è piaciuto tantissimo il “prezzo” da pagare perché riguarda la bellezza, l’eleganza, la disponibilità al ballo, un bisogno da parte del negromante di acquietare i suoi fantasmi. Poi, sono sempre rimasto affascinato dalle rappresentazioni pittoriche della Danse Macabre (a proposito, l’ho sempre chiamata e pensata in francese): a circa 50 chilometri da dove abito ce n’è una sui muri di una chiesetta sconsacrata, in Trentino, e quando passo di lì nei miei allenamenti in bicicletta non posso esimermi dal scendere per andare a ammirarla. Ci hai fatto avvicinare a un dramma senza rinunciare alla poesia, grazie anche a una esposizione cristallina del testo. L’hai fatto senza scadere nel “dolciastro”, nel melenso. Te l’avevo già scritto, lo ripeto: a continuare a leggerti mi insegnerai a scrivere, e di questo ti ringrazio.

Anche a me non importa se non hai centrato il genere, è troppo bello e originale il tuo racconto è merita la wild card. Ho dovuto rileggerlo solo per il timore di non aver ben compreso la situazione. Mi sono aiutato pure con qualche commento. Non volevo perdermi una virgola delle tue intenzioni. Non aggiungo altro se non i miei complimenti. Tutte le risorse che avevo le ho spese in emozione, in commozione. Ti abbraccio.

Ciao Penna.

È evidente che non vuoi dare un colpo di scena; non dico dall'inizio, ma da un quarto, diciamo. Reno arriva presto alla consapevolezza di essere un resuscitato ma non la accetta, non subito per lo meno. Questo rifiuto faccio un po' fatica a visualizzarlo, è più nel detto che nel fatto e ho fatto fatica a immedesimarmi.
Poi, gusto mio personale, Reno vede Callisto per la prima volta da resuscitata e pensa solo a spogliarla? Anche dopo che lei esprime il desiderio di andare al mare? Mi lascia perplesso.
Infine il racconto è in gara. Ho cercato tutti i possibili attentati a Abu Dhabi, Fujairah, Dubai, Torre 23... ma non ho trovato niente nel dicembre 1999; allora ho cercato un riferimento al XXII secolo e niente. Il riferimento temporale di sicuro c'è ma non l'ho trovato, per me il racconto è in un futuro prossimo indefinito e potrebbe essere il 2099 come pure il 2201. Ci ho passato un giorno intero di lettura dedicata solo a questo racconto, è stato davvero frustrante non vedere ciò che gli altri vedono.
Il testo va riletto con la dovuta lentezza per apprezzare il metabolismo rallentato del narratore ed è abbastanza credibile. Mi piacerebbe sentirlo recitato per capire le tue reali intenzioni nella narrazione di questa storia.
Genere fantasy, spazio gli Eau, tempo c'è però boh non l'ho visto, personaggi solo l'impresario di pompe funebri, la stanza da ballo c'è.

Grazie e alla prossima.

il racconto è di genere fantastico ma non un fantasy che potrebbe addirittura sfociare nel distopico. Dico questo perché magari tra 100 anni magari si potrà ripotare in vita i morti quindi è una possibilità. Il racconto in se è molto bello e sensoriale ma per me che sono amante del genere fantasy non ritrovarmi nessuna caratteristica del genere non mi permette di apprezzarlo in pieno. 
Le sensazioni che lascia però, anche se molto lievi, sono piacevoli quindi i complimenti sono sinceri. 
Grazie.

Di cosa ha bisogno un fantasy per essere un fantasy? Di tante cose, ma ormai il genere ha subito tante di quelle commistioni che stare lì a fare i puntigliosi non giova a nessuno. Prendendola alla larghissima, con tutte le cautele del caso, direi che deve essere presente la magia, o comunque un essere magico o fantastico. È il minimo sindacale. Qui c'è. Non l'essere, Rais è un necromante, ma è umano, intendo la magia. La necromanzia è una forma di magia nera. I redivivi non sono esseri magici, sono creati (?) con la magia. Quindi pace, andiamo avanti.
Il racconto mi è piaciuto, in parte. E ne faccio solo una questione di gusti personali, si capisce, perché la parte intima, quella in cui Cal e Reno si "scoprono" è meravigliosa. La parte finale butta invece tutta la poesia alle ortiche, infilando la storia appena accennata di un futuro esercito di redivivi e una futura contesa davvero fumosa. Insomma, per me il voto è 10 fino all'ultimo paragrafo, poi mi perde.
Dal punto di vista stilistico che ti devo di'? Niente, e infatti non ti dico niente.
A rileggerci!

Che botta! Caspita se mi è piaciuto. Anche la fine.
Il titolo francese credo di inquadrarlo in "quell’incrocio di arte new-tech di Dubai e vecchio stile parigino" che citi un paio di volte.
Più ancora dello stile è proprio la storia ad avermi conquistato. La scrittura la trovo molto sicura, secca, precisa. Chirurgica. Forse troppo di tanto in tanto, per esempio nella scena dove si riscoprono. Lì avrei lasciato spazio a un tono più disteso, più concentrato su quello che accade e basta, senza il continuo andirivieni tra fuori (le scena, i dialoghi) e dentro (quasi una voce fuori campo che sembra commentare la scena). Lento, sintonizzato sulla lentezza del loro battito.
Di tanto in tanto isoli troppo le parole, le butti giù come macigni, ma non sempre hanno il peso sufficiente per stare da sole. Mi sembra più un vezzo. O meglio: è parte del tuo dna di autore. Quello che da certezza a tutto il resto, forse. A suo modo ognuno di noi fa qualcosa di simile nelle sue storie, quindi lo capisco.
Paletti ben usati, specie lo spazio. Avrei lasciato ancora più spazio sul finale alla sala da ballo.
Ottimo lavoro.

Una piccola perla dalle prime battute.
Stile che rientra nelle mie corde in tutto e per tutto, scrittura sicura, storia intrigante, e cosa dovrei dirti di più? Il tuo racconto mi ha conquistata.
Forse poco fantasy, ma magico.
Ho davvero poco da dire, davvero.
Una piccola meraviglia.
Brav
Ele

la storia è bella, gradevole e di semplice lettura.
buone le descrizioni e ottime le caratterizzazioni dei personaggi.
bravo a mascherare la situazone reale.
ci sono dei refusi, ma nulla di grave.
gli elementi ichesti sono presenti, quindi è un buon lavoro

Terzo tempo!

Ringrazio come sempre dei commenti e dei voti, stavolta il fantasy non l'ho portato a casa come un paio d'anni fa (o erano di più..?)
Anche questa volta ho dovuto scorciare tantissimo, e quindi molte cose si sono perse nelle sforbiciate impietose del contatore di caratteri.

Detto questo.
Spiegazioni doverose.

1) La chiave di lettura della storia è in questa frase di Rais:

“In buona misura. Potrebbe non ricordare dettagli del passato recente, ripetere spesso le stesse frasi e apparire atona. Ma è del tutto normale e il tempo migliorerà le cose. Non avrà segni visibili; solo la sentirà più fredda al tocco, perché la temperatura d’un corpo redivivo è più bassa, e il suo cuore batterà con estrema lentezza. Dovrà abituarsi a queste piccole differenze.”

Reno è dall'inizio del racconto che ha estremità fredde, non riesce a esprimere rabbia, frustrazione e persino gioia (è apatico, almeno esteriormente) e ripete più o meno gli stessi concetti e le stesse frasi, anche se rivolte al lettore.


Reno ha conoscenza del suo stato? No.
Cal? Sì.
Perché uno no e l'altra sì?
La risposta è nel come sono morti e cosa è successo dopo.

Reno è stato colpito da un proiettile ed è finito in coma. Ci è morto, nel coma. Non ha avuto consapevolezza della sua morte.
Callisto sì. L'esplosione sonica lei l'ha vissuta, ha avuto paura, ha realizzato di essere stata uccisa. La "espressione a metà tra dolore e sgomento" sul cadavere è stato l'unico modo che mi è venuto in mente per suggerire questa cosa.

E poi, ovviamente, Cal sapeva di Rais e della rianimazione dei morti, l'aveva fatto per il marito anni prima. Da qui il suo realizzare cosa è accaduto, avendo avuto consapevolezza della morte e poi ritrovandosi di nuovo viva.
Oltretutto sapeva come funziona il reclutamento di Rais, essendoci passata: certi chirughi d'obitorio che si trovano per le mani il cadavere di un soldato (o di un suo forte affetto) passano ai congiunti il contatto del Saxaul per farlo arrivare a Rais. Che lui resusciti il soldato o sua moglie, sempre la lealtà del primo conquista.



2) Il prezzo che Rais chiede.
Non è nulla di che, vero, ma non aveva senso chiedere di più. A lui importava avere Reno, un ex militare, per la sua causa. E lo aveva già: Callisto gli ha consegnato la sua lealtà eterna, trasformandolo in un redivivo. Cosa puoi mai chiedere a uno che è già un tuo burattino?
Che stia assieme a sua moglie per sempre, ad esempio, ma solo perché se li tieni uniti sei sicuro che li controlli entrambi. E' un atto evergetico, a suo modo, che ti torna utilissimo.


3) Argomento fantasy.
Non volendo andare sul classico, ho pensato: scrivo un fantasy in cui si capisce che è un fantasy solo alla fine. Non chiedetemi perché.
E' l'elemento era la necromanzia, cioè la magia nera che rianima i morti.
Rais è un necromante, un mago. La Bibbia condanna la necromanzia, ma di fatto Gesù l'ha praticata con Lazzaro. Ergo la Bibbia contiene di fatto le formule per diventare necromanti.
E Rais così ha fatto.
Però credo che il riferimento fosse troppo leggero se ha suscitato tutti questi dubbi.


4) Le motivazioni di Rais. Si sono perse nel taglio selvaggio di fine scrittura, purtroppo.
Sono solo accennate nel finale: il sovvertire gli equilibri fa riferimento non al mondo ma agli Emirati; Rais ambisce a togliere di mezzo gli emiri, ormai sempre meno influenti per la diminuita importanza del petrolio.

Perché il ballo?
Al di là dei gusti personali di Rais, quale modo migliore di riunire nella stessa stanza tante persone senza farla sembrare un'assemblea sovversiva?



5) Il titolo.
Non è un riferimento a King, che conosco poco e di cui non conoscevo l'omonimo saggio, ma alle composizioni pittoriche e poi musicali cui facevano riferimento Digito e Susanna.

Achillu ha scritto:Poi, gusto mio personale, Reno vede Callisto per la prima volta da resuscitata e pensa solo a spogliarla? Anche dopo che lei esprime il desiderio di andare al mare? Mi lascia perplesso.

Aveva il terrore che gli avessero dato indietro un surrogato, o peggio. Doveva essere sicuro che tutto fosse veramente come prima.

Infine il racconto è in gara. Ho cercato tutti i possibili attentati a Abu Dhabi, Fujairah, Dubai, Torre 23... ma non ho trovato niente nel dicembre 1999; allora ho cercato un riferimento al XXII secolo e niente. Il riferimento temporale di sicuro c'è ma non l'ho trovato, per me il racconto è in un futuro prossimo indefinito e potrebbe essere il 2099 come pure il 2201. Ci ho passato un giorno intero di lettura dedicata solo a questo racconto, è stato davvero frustrante non vedere ciò che gli altri vedono.

In realtà hai ragione, nel senso che un riferimento preciso temporale non c'è. Siamo nel futuro, quindi tutti i fatti storici che ho messo sono inventati, ma è un po' come dicevo nel topic dello step: è impossibile connotare un anno futuro in un modo che non sia completamente arbitrario.
Ancor più in un contesto fantasy, poiché lo porta quasi inevitabilmente nel distopico o nello sci-fi.
Come diceva Aki, l'elemento chiave per risolvere l'impasse è la magia.

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Il tuo commento è stato molto bello da leggere, come altri che hai sistemato in giro in questo contest, e nel quale hai messo in gioco la tua emotività. Sbaglierò, ma forse è la prima volta che lo fai (o con questa intensità), ed è un bel modo, trovo, per conoscere e farsi conoscere anche al di là di una barriera enorme quale è lo schermo di un computer.
Te ne ringrazio.

Susanna ha scritto:lemure cereo ha un moto d’umana...  lo leggo meglio ...lemure cereo, ha un moto d’umana...
sotto un lenzuolo bianco eccetto capo e spalle  meglio sotto un lenzuolo bianco, eccetto capo e spalle
pallida, cianotica  non può essere pallida e cianotica: cianotica è una colorazione bluastra/violacea, pallido richiama il biancore
di sabbia, in quel caos urlante che è il Trucial.  metterei una virgola
... qualche parte appena dietro di me,..camminarmi dietro seguendomi senza un suono e svanire : il dietro ripetuto in questa frase, anche se lunga, stride; proverei a sostituirlo con seguendomi, che mi rende proprio l’idea di avere qualcuno appresso.
C’è gente. Dopo ci vedo un a capo. Mi renderebbe molto l’idea del protagonista che è lì, fermo, attende qualcosa, ma non sa cosa, e vede la gente. Un fermo immagine forte per il suo stato d’animo
Contempla le ante aperte con sguardo assente, : indossa una sottoveste bianca. Il due punti dà, per me, maggior enfasi al suo abbigliamento.

Tutte ottime segnalazioni, me le appunterò sul testo originale.

“Volevo solo,” una vita tranquilla. In questo mondo che sprofonda nel caos e nel dissesto climatico. Questa frase mi ha colpito: non so se l’aver troncato il parlato dopo “solo” sia un errore o se il protagonista non riesce ad esprimere verbalmente in resto. Magari me lo dirai.

Buona la seconda: inizia la frase parlando ma la completa solo nel pensiero. Fa parte dell'apatia dell'essere un redivivo.

saxaul mi ha incuriosito e, grazie, ho imparato una cosa nuova: grande arbusto in certi periodi unico mangine per i cammelli.
Dance macabre: se dico "La Danse Macabre, detta anche Danza della Morte, è un genere artistico di allegoria del Basso Medioevo sull'universalità della morte: qualunque sia la propria posizione nella vita, la Danse Macabre unisce tutti", dico male? La domand di [Devi essere iscritto e connesso per vedere questo link] mi ha incuriosito, al di là della semplice traduzione letterale. Poi mi dirai, cara Penna, se ho toppato nella ricerca.

Ricerca giustissima. Questo è il significato vero del titolo del racconto.

digitoergosum ha scritto:Ciao. Sono qui a mantenere la promessa. Sono tornato a commentarti.

-          Musica di sottofondo.

Sono nel mio studio, il mio impianto valvolare riproduce lo splendido vinile: “Death Speaks” di David Lang.   La colonna sonora perfetta per questo tuo lavoro.

Questa cosa che metti colonne sonore a tutti i racconti è fantastica. Giuro.

-          Le pulci.
 
1.       Callisto è morta e sul tavolo d’acciaio la descrivi con “un’espressione a metà esatta tra sgomento e dolore.” Ho visto, da investigatore nei Carabinieri, molti cadaveri: di morti violente, suicidi, omicidi, incidenti. L’ atteggiamento di queste persone, a prescindere dal dolore, è quella del “morto”, ed è un’espressione unica. Non è una maschera, una mimica, una smorfia, una “metà esatta tra…”

A me è capitato in alcune occasioni. Non saprei dirti. Su alcuni volti senza vita ci ho visto della sofferenza, ma so di avere molta immaginazione, per cui mi rimetto alla tua maggiore esperienza.
Ho messo quella frase più che altro come espediente letterario, vedi punto 1) più sopra.
Grazie della dritta, ne terrò conto per il futuro.

2.       Molto bello come hai congegnato i dialoghi. - Voglio,”  la voce è fredda come unghie sulla cartavetro, “Vederla.” Perché “Vederla” è maiuscola? E sarà così con ogni “ripresa” dei tuoi magnifici dialoghi, pertanto non è un refuso ma una precisa scelta. Non so se però se sia da considerare corretta questa forma.

Ecco, questa cosa ha spiazzato pure me. Non so perché l'ho fatto, credo sia stato un riflesso, un'abitudine, ma in effetti è sbagliato. ^^

3.       – Il giallo delle pareti è un inno alla nausea. - Non avrei usato “inno”, per il suo significato positivo e poetico. Sì, conosco l’ossimoro, ma qui non lo trovo efficace come altri.
4.       – Volevo solo,” una vita tranquilla. – A me non piacciono i tre puntini di sospensione, cerco di utilizzarli meno che posso, ma qui ci andavano al posto della virgola, perché altrimenti ci si aspetta, come ci hai abituato, alla ripresa del dialogo.
5.       – Le offro un funerale Sublime… - Perché “Sublime” maiuscolo? Te lo chiedo perché potrebbe esserci un tuo motivo per non essere un refuso, potrebbe essere una tua scelta, ma allora, se avrai voglia, me la spiegherai.

L'ho immaginato come nome proprio del "prodotto". Poteva essere funerale Deluxe, o Top Class. Sublime suonava meglio.

6.       La necromanzia viene citata (e condannata) dalla Bibbia, ma attraverso il Libro non risulta esserci il “sapere” inteso come metodologia, tecnica, studio, scienza.
 
-          Riferimenti artistici – letterari.
Molti. Partirei dal titolo.

                Musica:

1.       Angelo Branduardi – Ballo in FA  diesis Minore. Una delle sue più belle canzoni. “Sei l'ospite d′onore del ballo che per te suoniamo, posa la falce e danza tondo a tondo: Il giro di una danza e poi un altro ancora, e tu del tempo non sei più signora. “
2.       David Lang – Death Speaks. Meravigliosa opera, ispirata ai lied di Schubert: coi suoi lunghi vibrati del violoncello e attraverso la voce eterea e ispirata di Shara Worden, si attaglia efficacemente al tuo racconto.
3.       A.A.V.V. – Post Romantic Empire. Il doppio vinile inizia con una versione incantevole (anche qui violini, violoncelli, pianoforte) di “Scheherazade” di Korsakov, che dura tutta la facciata del primo vinile.

Filosofia:

1.       Nietsche – Al di là del bene e del male. Quando, subito all’inizio del tuo racconto, ho letto – Guardo il vuoto, nella sala d’attesa deserta, e il vuoto guarda me. – come una folgorazione mi è arrivato il famoso aforisma “Quando guardi a lungo in un abisso, anche l’abisso ti guarda dentro.”

Sacrosanto, e ti svelerò un dettaglio.

Spoiler:

Letteratura:

1.       Ovidio – Metamorfosi. La tua è una splendida rilettura moderna di Orfeo e Euridice. Lo stesso amore coniugale, la disperazione per la morte della splendida ninfa –moglie, lo scendere di Orfeo negli inferi per commuovere e convincere Ade e Persefone a restituirle la vita, la risalita “a riveder le stelle” (questo è Dante, che con la Commedia non scherza nemmeno lui) assieme a lei.

Mitologia:

1.       Direttamente dalla Cabala, dai miti ebraici, mi sovviene il Golem, anche se i tuoi personaggi sono molto più sofisticati e, soprattutto, senzienti.

Cinema:

1.       Impossibile non pensare a “Il sesto senso” con Bruce Willis, col protagonista che non sa di essere morto.

Considerazioni finali:

Il tuo lavoro, al momento, e un altro che correttamente qui non cito, sono i più belli che abbia letto e indagato fino ad ora. La narrazione riesce a essere tanto scarna, utile a creare l’atmosfera, quanto colta e ricca di riferimenti. Mi è piaciuto tantissimo il “prezzo” da pagare perché riguarda la bellezza, l’eleganza, la disponibilità al ballo, un bisogno da parte del negromante di acquietare i suoi fantasmi. Poi, sono sempre rimasto affascinato dalle rappresentazioni pittoriche della Danse Macabre (a proposito, l’ho sempre chiamata e pensata in francese): a circa 50 chilometri da dove abito ce n’è una sui muri di una chiesetta sconsacrata, in Trentino, e quando passo di lì nei miei allenamenti in bicicletta non posso esimermi dal scendere per andare a ammirarla. Ci hai fatto avvicinare a un dramma senza rinunciare alla poesia, grazie anche a una esposizione cristallina del testo. L’hai fatto senza scadere nel “dolciastro”, nel melenso. Te l’avevo già scritto, lo ripeto: a continuare a leggerti mi insegnerai a scrivere, e di questo ti ringrazio.

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Digito, io voglio esprimerti una cosa molto semplice: cioè sincera ammirazione per il livello di cultura che hai.
Perché credo che in questo step hai tirato fuori, in praticamente ogni commento, riferimenti culturali di qualsiasi tipo, dal cinema alla musica, alla letteratura. Hai pure fatto un riferimento preciso ai videogames, se non sbaglio, da qualche parte, che mi ha lasciato basito.
Non so come fai, ma tanto di cappello.

Cioè, per dirti, al di là dei gusti musicali che sono soggettivi, la mia personale colonna sonora su cui ho scritto la storia è banalmente questa qua:

Spoiler:

Grazie a tutti, è stato davvero bello leggervi.
Questo è stato uno step per me molto emozionante.

Il tuo commento è stato molto bello da leggere, come altri che hai sistemato in giro in questo contest, e nel quale hai messo in gioco la tua emotività. Sbaglierò, ma forse è la prima volta che lo fai (o con questa intensità), ed è un bel modo, trovo, per conoscere e farsi conoscere anche al di là di una barriera enorme quale è lo schermo di un computer.
Te ne ringrazio.
Ringrazio te per queste parole, che mi rassicurano di essere riuscita a far passare il mio modo di leggervi, che è quello di considerare ogni acconto "unico, originale e irripetibile".
So che a volte i miei commenti sono lunghi (note a parte) ma è il mio modo per interagire con l'autore, per condividere il pensiero che mi ha portato ad un giudizio, per fargli sapere se mi ha emozionato, o come mi piacerebbe leggerlo per goderlo di più. Sempre nel rispetto della Penna, ovviamente.
Non mi piace dire semplicemente mi piace/non mi piace.
Faccio ancora molta fatica a dare un giudizio non positivo: me lo scrivo a parte, ci giro attorno, cerco di edulcorare le cose.
Ancora grazie e alla prossima.

Ciao Fante. Rispondo molto in ritardo al tuo intervento sul mio commento. Sono in ritardo su tante cose, così come sono sul pezzo come nonno a tempo pieno con un bellissimo nipote di un anno, che mi assorbe energie. Pensa che, nonostante ci sia molto tempo, ho dubbi sulla riuscita alla partecipazione a Natale Bifronte. Dura stare dietro a tutto, e necessita selezione sulle priorità. Ma proverò a esserci. E vengo al dunque. Mi hai imbarazzato. Anche sulla scorta di un bellissimo colloquio privato con una bellissima Penna che qui conosciamo. Mi è stato detto che tanta puntigliosità potrebbe infastidire perché letta come "esibizione" di cultura. E questo mi sta facendo ragionare sull'opportunità di proseguire con questo tenore di commenti ai nostri racconti. Arrivato a 60 anni (meno due) ho migliaia di letture, ascolti, esperienze, e mi piace far emergere questo nella valutazione dei lavori concorrenti. Nel tuo caso, ho trovato alcuni vulnus nel racconto, oppure la necessità di comprendere alcune tue scelte, ma alla fine ho premiato, perché lo meritava, l'originalità e lo stile della tua opera. Non sempre mi è facile trovare una colonna sonora a un racconto, un riferimento letterario; per me i commenti agli autori è un corretto impegno. Spesso mi rifugio nella taverna dove tengo i miei vinili e i miei libri, i miei fumetti, le cose che amo di più per trovare collegamenti opportuni e gratificanti per l'autore. Insomma...mi impegno. E poi faccio ricerca su internet. Ma non voglio nemmeno apparire "saccente". Semplicemente mi adopero per essere utile, per non dire banalmente "ma che bello (o brutto) questo racconto". Voglio ancora valutare come commentare i prossimi concorsi, al momento sono un poco confuso. Ma questo tuo commento sul mio lavoro avrà un peso. Grazie.